L’éveil

La première fois que c’est arrivé, j’étais ivre mort.

J’ai traversé la chambre en titubant. Un ramassis d’objets jonchait le matelas. D’une main, j’ai tassé quelque part le bordel, blotti mon corps inerte dans ce nid de piaf improvisé. Oui j’étais un pigeon, mais un pigeon heureux de retrouver son placard à balais sous les toits. D’une main molle je serrais les barreaux du lit entre mes doigts pour m’endormir – les murs tanguaient de droite à gauche, l’orage grouillait dehors, et je crois que j’étais trempé.